Para si, indivíduo masculino a ler este texto. Apague já todas as réstias de esperança face ao título da peça. Não há manual. Não há instruções. Só mulheres. Complicadas, por sinal.
Somos deusas antigas, musas, o sagrado feminismo. Vinte e oito dias de ciclo menstrual, vinte e oito dias de ciclo lunar. Subjugadas ao poder da mãe lua, que move rios, que mexe marés, que nos dificulta a vida, nalguma mais particular altura do mês. De natureza mutável, e instintos audazes, auspiciosas e alegres num segundo, deprimidas e melancólicas em instantes fugazes. Apaixonantes, sensíveis e com necessidade de acolher, numa miscelânea de hormonas, decisões e emoções. Somos muito difíceis de lidar, impossíveis de compreender.
Nunca sabemos realmente o que queremos. O que não queremos, como queremos, onde queremos, ou se ainda queremos. Não tem a ver com o querer em si, mas com um sentimento de indecisão constante que toma parte de nós. Que se entranha nas nossas decisões, que nos ofusca os desejos.
Porque as outras são mais magras, mais gordas, com melhores mamas, melhores rabos. Maiores cabelos, maiores pestanas. menos pês, menos pêlos.
A concorrência é feroz, as comparações inevitáveis.
O que queremos então, pergunta-se?
Queremos um parceiro honesto, sincero, sensível. Que partilhe a sua alma, que se preocupe, que se dê. Alguém responsável e louco. Que nos divirta, que nos faça chorar de tanto rir. Alguém que comunique e não se feche em si próprio. Alguém espontâneo e sem pudor. Alguém sem medo, destemido. Mais que um marido, um amigo.
Queremos um homem que não ligue a celulites, a gordurinhas ou a pregas. Que nos diga que temos a barriga saída mais sensual de sempre, que estrias são experiências de vida, que nos lembram o que já fomos. Curvas são precisas, para terem por onde agarrar. Pernas levam-nos onde queremos e que Deus escreve direito por linhas curvilíneas.
Queremos que nos digam que estamos bonitas. Quando perguntamos, quando não perguntamos, a toda a hora.
Que o espelho reprovador está certo, os nossos olhos é que estão errados.
Que qualquer um dos vestidos que temos em mão e pelo quais não conseguimos optar nos fica a matar. E que o terceiro, que acabamos por escolher, é o certo.
Que amarelo também é cor. Que nos dá luz, que nos fica bem à cara.
Que sapatilhas são tão interessantes a um homem, quanto saltos agulha vertiginosos e matadores.
Que maquilhagem é supérflua. Mas um batom vermelho é sempre um batom vermelho.
Que somos deslumbrantes quando temos o cabelo desgrenhado, as mesmas calças de ganga de sempre e uma qualquer t-shirt que tenha aparecido primeiro.
Que somos sexys a toda a hora. Até em tarefas mais mundanas.
Queremos um homem que cozinhe por nós e para nós. Que estenda a roupa ou deite os miúdos, quando chegamos, após um interminável dia, estouradas a casa.
Queremos um homem que nos mostre amor publicamente. Um entrelaçar de mãos, um beijo roubado, lábios tocados de cumprimento em frente de um público não escolhido.
Alguém que nos dê carinho, nos ame, nos cuide. Que mexa connosco, nos mude. Alguém com defeitos mais interessantes que virtudes. Alguém que erre, alguém que tente. Um homem quente, um homem ardente.
Alguém com quem partilhar o sono, os sonhos e os lençóis. Partilhar uma vida, melhorar o melhor de nós.
Esqueça todas as instruções acima descritas. Apague tudo da sua memória. Apreenda tudo de novo. Todas nós somos diferentes. Esqueça o manual. Apanhe-nos desprevenidas. Surpreenda-nos. Experimente devagarinho. Experimente com cautela. Atente à lua. Paciência e muito amor bastam.
(Café Contexto 15/52)
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