Papel amarrotado, amachucado, vincado e envelhecido pelo tempo. Estórias, mapas antigos, terrenos acidentados. Com sulcos e saliências profundas. Outras vidas, outros continentes. Notam-se-lhe, quando me aperta a mão. Ele pergunta-me como estou, eu penso em tudo o que ambas já teriam passado.
É Valente de nome, como tinha sido valente de vida. Valente por responder a ordens superiores. Militar de topo. Sem medos, sem hesitações. Um pau mandado, importante, sujeito até a condecorações. Relatos de armas, de mulheres bonitas e de crianças sem pais. De negrura e cores fortes. Uma África antiga, cheia de aromas, calor e mortes.
Noites não dormidas contínuas. De silêncios, ceifados em tempos de guerra. Episódios repetitivos, de fantasmas, de ruídos. Uma casa vazia, enchida de explosões, gritos e espingardas.
Retornou, depois de Abril. Dedicou-se às flores e à horta. Lua e estações, as suas mais verdadeiras amigas. Planta e reproduz uma infinidade de vegetais, de quem fala e estima, com o maior dos carinhos. Pede assim perdão, na terra. Em cada planta nova, um novo ser, sem sangue, mas de seiva corrente.
(Café Contexto 27/52)
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